O menino morto.
A mulher tece o quimono
com fios de lágrimas...
Numa casa em Kioto.
A dor discreta... Na esteira,
o menino morto.
Sol nascente... As mãos
do dia vão desdobrando
a luz da alvorada...
Sol poente... As mãos
da noite vão redobrando
a luz do crepúsculo...
E a lua reflete
nas águas calmas do lago
um cisne de prata...
Afonso Estebanez
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