MARIAH

Ah, se me fosse dado porventura

voltar como renasce a primavera

gerando um anjo feito de ternura

que se dizia sem dizer quem era.

Meu coração antigo inda me cura

da ânsia desta lida que te espera

onde me cuidarás com tal doçura

o quanto tua luz for outra esfera.

Pude saber pelo anjo que chegou

sob a luz tênue que o luar deixou

que seria refém destes instantes.

Vejo hoje que nasceste para mim

como a última flor do meu jardim

que refloriu porque viestes antes!

Afonso Estebanez

(Musa recomendada ao meu sensitivo

coração em *18.10.2016*)

ALMA DE PLEBEU

Já ébrio eu regressei de muita festa

sob os clarões de luas embriagadas

com a alma oprimida em manifesta

sensação de venturas naufragadas.

Meu espírito a mim nunca contesta

por me sentar às mesas reservadas

pelas moscas azuis de alma funesta

da qual eu já levei muitas porradas.

Rasputin, cá estou com inclemência

 resistente aos bafejos da opulência

assistindo o crepúsculo dos nobres.

Nobres!... meros agentes funerários

que douram seus jazigos milionários

exumando os cadáveres dos pobres.

Afonso Estebanez

(Versão reparada)

ALMA DE PLEBEU

Já cheguei bêbado de muita festa
numa dança de luas embriagadas
com a alma cegada em manifesta
sensação de venturas canceladas.

Meu espírito às vezes se contesta
por eu sentar às mesas ocupadas
pela realeza azul de alma funesta
de onde já levei muitas porradas.

Rasputin, cá estou trás da cortina
alma sóbria ao bafejo da propina
extinta no crepúsculo dos nobres.

Nobres! esses agentes funerários
que eternizam jazigos milionários
exumando cadáveres dos pobres.

Afonso Estebanez

A IDADE DA SAUDADE

A saudade se encosta na memória

e se elege guardiã de sentimentos

entre eles uma súmula da história

relativa a meus líricos momentos.

Saudade de jamais ter visto glória
por amar sem doer padecimentos
saudade de vencer sem ter vitória
qual a alegre cigarra nos relentos.

Saudade das saudades de te amar
à sombra do vinhedo e no pomar,
saudade do que quis e que não fiz.

Saudade que se mata sem morrer
saudades com saudades de te ver
mais saudoso e capaz de ser feliz.

Afonso Estebanez

A DAMA DA ROSA ESCARLATE

Ela me disse: “... eu trago a tua cura

para as chagas do mal inconsciente

que não julgas ser fel e nem doçura

seja refém de algum amor doente”.

Tão evidente me era em formosura

numa dança ritmada sensualmente

que a entidade a transmitir ternura

ensejou-me provar o amor ardente:

“Podes beijar-me!”- disse. “A cigana

é chama de paixão sem ser profana

como a alma embriagada de pudor.

Cunha a rosa escarlate num poema

que o perfume dissipa o teu dilema

se tua causa for um grande amor!”.

Afonso Estebanez

AO CREPÚSCULO 

Amada, esse crepúsculo da vida

é a nossa noite sepultando o dia

que envia à melancólica partida  

mais tristeza do que melancolia.

Vivemos numa aurora desistida

entre os astros sem aura luzidia

em nostálgica sensação provida  

mais de delírio que de nostalgia.

Nós perdemos a bússola celeste

a carta náutica de nossos mares

o júbilo de quem está chegando.

Amor, quiçá do luto se nos reste

a saudade dos cios nos pomares   

e a lida de vivermos navegando.

Afonso Estebanez

QUANDO VIER A PRIMAVERA

Quando o verão no cálido poente
parecer-te o pintor da primavera
não te esqueças amor, é evidente
que exaurimos a última quimera.

Se o outono vier-te resplendente
qual o éden florido que te espera
não te iludas amor, é imprudente
colher fruto que o viço degenera.

Não podes enflorar o teu inverno
feito miragens em deserto eterno
de oásis secos entre os espinhais.

Ah, meu amor! a aura já sombria,
confessa a flor, como na profecia,
que a primavera não existe mais!

Afonso Estebanez
(24.05.2017)

MINHA TERNURINHA

Minha pretinha é ternura

com pedacinhos de gente

que vem de raça tão pura

que me fala com a mente.

Com seu carinho me cura

do mal-estar permanente

e ela sempre me procura

com pena pelo que sente.

Quando ela fica tristonha

procura na minha fronha

um jeitinho de me olhar...

Assim quando ela se cala,

sei de tudo o que me fala

sem que tenha que falar.

Afonso Estebanez Stael

(Kênia - Raça: Pinscher - 4 aninhos)

SALÁRIO MÍNIMO

pão duro de forma

forjado no forno

abafado da fórmula

dízima periódica

da justiça fundiária

trafegando em carro-forte

à prova de bala

clarão interrompido

que a conquista do ridículo

contagia

eco da senha do grito de greve

batido

no muro de um beco sem saída

palavra de passe da angústia solidária

das máquinas perfiladas sobre a mesa

de jantar dos balanços de vísceras

e perdas e danos e lucros e cifras

recessão da liberdade

que perdeu o barco

da travessia humana...

Afonso Estebanez

(Em memória do poeta Cesar de Araujo

um companheiro/solidário/inesquecível)

“ERA UMA VEZ...” TINHA RAZÃO

Não sei se posso acreditar na história
conforme os cânones da atual cultura
viciada em que varramos da memória
presságios das quimeras sem tortura.

Era uma vez numa explosão de glória
o imperador mãos limpas e alma pura
curvou o império à herança transitória
de ser seu próprio herói sem ditadura.

Era uma vez uma nação sem “ismos”,
uma nação sem truque ou casuísmos
até que um dia ‘Era uma vez’ não era.

Trocando a farda é a mesma ditadura
pois que sabemos quando é aventura
que não pode sonhar sem primavera!

Afonso Estebanez
(16.05.2017)

CAIXINHA DE MÚSICA

Descobri no porão da casa antiga
u’a caixinha de música antiquada
que consertei saudoso da cantiga
que deixava vovó tão encantada.

Minha mãe me beijou agradecida
eis sorrindo citou-me relembrada
que a caixinha de música perdida
era a do berço em noite fatigada.

Era dia das mães do que contava
fingindo ser feliz quando chorava
e a caixinha lembrava da viuvez.

Era a primeira vez na minha vida
que eu via com a alma deprimida
mamãe chorar pela primeira vez.

Afonso Estebanez
(dedicado à minha mãe insubstituível
Francisca Estebanez Satel
‘in memoriam’ – 14.05.2017)

TEOREMA DO SONETO

Soneto é como um místico teorema

de afirmação que pode ser provada

a arquitetura adversa a um sistema

prescrito à renascença despertada.

Nos oito versos dou abrigo ao tema

que vou expondo em lírica jornada,

tijolo com tijolo, eis que um poema

vibra ao som da palavra rejuntada.

Nenhuma obra emerge de palavras

usadas numa condição de escravas 

das quais retira o senso de função.

Por isso é que o engenho do soneto 

conta com um obreiro no meu peito

honrando meus projetos de paixão.

 Afonso Estebanez

(13.05.2017)