HAIKAIS

DEUS GUARDA MINHA CANÇÃO

Eu existo porque canto.

Nada sei, senão cantar...

Encanto por desencanto

ou canto para encantar.

Tenho a alma das violas

nas danças de desfastio

e beijos de castanholas

nas horas de meu estio... 

É acalanto quando calo

como flauta sussurrada

no canto mudo do galo

que perdeu a alvorada...

É mudez do vasto espanto

de ver tanto amanhecer...

Não é mágoa nem é pranto

mas o encanto de nascer. 

Eu trago memórias fartas

das almas dos bandolins

das guitarras e das harpas

dos corais dos querubins...

Não é magia nem fado

o louvor que me conduz

pelas veredas do prado

dos rebanhos de Jesus...

Afonso Estebanez 

TUDO MENTIRA

Eu não fico de mal com minhas rosas

pois que é tudo mentira dos espinhos

que há na intriga das flores invejosas

das urtigas que beiram 

meus carinhos.

É meu fado entre as flores amorosas

cuidar que os desencantos do jardim

reencantem-se das flores generosas

do canteiro de rosas 

que há em mim.

Tudo mentira, as urzes são formosas

se como as rosas são compadecidas

da flor entre as escarpas pedregosas

do deserto de amor 

de nossas vidas.

Afonso Estebanez

(Dedicado à minha querida e doce irmã

Vera Lúcia Stael Paris – Ver@ P@ris) 

SER PERENE
(Poema Védico)

A luz vem do olhar de uma fera acuada

que aguça os sentidos da carne que assanha...

É como galgar dentro d’alma enjaulada

a encosta escarpada de rude montanha.

Os lobos vorazes dos vãos pensamentos

são rasgos de raios num céu sem lampejos...

Mil potros selvagens no dorso dos ventos

tangidos por cães de sangrentos desejos.

Os cumes dos montes são gumes da mente

que traçam no céu azimutes perdidos...

Faróis que se acendem nos vãos da torrente

que invade a planície sem luz dos sentidos.

Voeja entre nuvens de braços abertos

conquista o infinito, degrau por degrau...

Transforma as areias de imensos desertos

num lago escorrendo entre sons de cristal.

É como um cometa luzente no espaço

que a luz abrangente de um raio devora...

O ser se dilui no infinito regaço

e Deus se revela de súbita aurora!

Afonso Estebanez 

NOTA:

Nota: por ciência do antigo provedor da paróquia local, soube-se que as únicas referências conhecidas a respeito do velho alforriado, também lembrado como um dos últimos ex-escravos beneficiários de terras improdutivas, eram uma cruz de madeira à beira de um caminho dito “Caminho da Tocaia” e um antigo registro de ocorrência policial arquivado sem solução na cadeia local da comarca onde se deu o fato.

Julis Calderon d'Estéfan

(Heterônimo de Afonso Estebanez)

O ALFORRIADO

(Um cordel de suspense brasileiro)

Primeiro:

era um negro alforriado

que esquecera o tempo escravo

num roçado canavieiro...

Como pássaro evadido

que no céu perde a memória

do tempo de cativeiro.

Agora num eito próprio

laborava à luz da lua

cultivando aquela terra

que era farta – e que sua!

Segundo:

de uma feita foi a ele

com bons-dias-meu-cumpadre

um coiteiro de bundões...

Balas cruzadas no peito,

não era bença do frade

que levava nos bordões.

Foi ao assunto o sujeito:

“O patrão só quer o eito,

sem plantio, a terra nua”.

Mas o negro não vendia,

aquela terra era sua!

Terceiro:

depois foi um coronel

com dois motivos na cinta

e dez jagunços na nuca,

montado num baio louco

com o demonho no corpo

e um bacharel na garupa.

Era a gleba ou o latifúndio...

E enquanto vencia a guerra

do não ata nem desata,

ele não cedia a terra

que era sua e que era farta!

Quarto:

houve agentes do governo

latifúndios estrangeiros

os puros de falcatrua,

que em troca daquela gleba

lhe dariam na cidade

o sossego de uma rua...

Mas o negro não queria,

só queria aquela terra

que era farta e que era sua!

Quinto:

até que um dia marcado

marcado de coisas sujas,

depois de tanta bravata

o negro foi tocaiado

e morto por mãos impunes

do outro lado de uma faca...

Ficou vacante sua vida

de mais um João sem a terra

que era sua e que era farta!

Sexto:

era um velho alforriado

o negro que assassinamos

com requintes de maldade... 

Foi um pássaro abatido

que na morte reencontrou

a terra da liberdade.

Tomamos-lhe, enfim, a gleba

que era a sua vida nua,

mas não tomamos a terra

que lhe demos sendo sua!... 

Julis Calderon d'Estéfan

(Heterônimo de Afonso Estebanez)

ZUMGROPOEM

Aqueles dias foram dos abdias

foram os dies irae dos zumbis.

Eu vi... os gnomos elementais

e ouvi a fala suaili... Eu ouvi!

Eu revi os cabelos prateados

a lua branca sobre os altares

dos lombos negros açoitados

e vi a escuridão de Palmares.

                   

 Um quilombo de denúncias...

 Os atanásios das montanhas

 encachoeiradas de além dali

 o desafio do dente-de-sabre

 do Kilimandjaro! Ah, gente!

 Eu vi! a face do tigre nobre

 e um príncipe das tanzânias

 a Amazônia da renascença

 Nagôiorubrasileiro... Eu vi!...

                                      

Eu vi Deus saudar o Afoxé

sagrados badauês aiyêsd

Deus dizia “ – Meu Oxalá!”.

Deus dizia “ – Salve!, Axê!”

O bem maior é a liberdade

– essa é a única ideologia

faz o homem ser solidário

diferente Deus não faria!...

Afonso Estebanez 

A MAGIA DA EXPRESSÃO LITERÁRIA

OFICINA - MÓDULO 01

A Magia da Expressão Literária está na beleza da arte da comunicação humana através da linguagem materializada segundo a combinação dos sons e tons dos fonemas, palavras, enunciados ou expressões, escritos ou emitidos oralmente para se referir à realidade ou à ficção inerente aos mundos objetivo (material) ou subjetivo (imaterial), com habilidade, talento, equilíbrio e harmonia.

A Oficina da Magia da Expressão Literária não se propõe a mais um derrame de estudos analíticos, didáticos, pedagógicos ou metodológicos da arte de escrever, porquanto a linguística convencional vem sendo largamente envolvida pela compreensão científica da metalinguística, que no conceito dos estudiosos do século passado (Bakhtin e a poética de Dostoiévski) descreve os aspectos não verbais da comunicação, em que englobam o tom da voz, o ritmo da fala, as pontuações e outras características que vão além da palavra falada ou escrita, mas nos lembrando sempre que é dela – palavra – que extraímos o significado plurilinguístico pela forma com que é expressa, evidenciando aqueles aspectos da vida do discurso que ultrapassam os limites da linguística dogmática. Eis, assim, o sentido global da “Magia da Expressão Literária"

Porém, é sensato que nos atenhamos, por enquanto, ao ofício da materialização linguística da poesia e da elucidação de alguns de seus mistérios, através do culto à cumplicidade, à lealdade e à simplicidade de expressão poética. Não existe metodologia ou cartilha específica para o ofício de poeta. O que existe em cada um de nós é a poesia em sua concepção psicodualista (inspiração), a reclamar materialização através de qualquer processo conhecido de comunicação humana (expressão), esta sempre obediente a um mínimo de preceitos básicos, sem os quais não poderá alcançar o público leitor que lhe dará, ou não, reconhecimento e aprovação.

Em língua portuguesa ou estrangeira, é torrencial o que se tem escrito sobre estilo, análise literária, estilística ou técnica literária no mundo contemporâneo. Entretanto, é notória – e até mesmo paradoxal – a dificuldade que se tem na indicação de obras que concentrem apenas o essencial ao aprendizado eficaz da arte de escrever poesia ou de analisar textos literários.

Assim, mais elegante é não privilegiar nenhum autor relacionado com o tema no mercado literário, para que não se desvie o mérito da liberdade de escolha de cada interessado e não se perca de vista o sentido da ação solidária pretendida.

O que desejamos, unicamente, é prestar algum serviço aos que se queiram valer do nosso trabalho. No decurso das atividades da Oficina faremos apenas as citações indispensáveis ao conhecimento do tema – poesia – e procuraremos extrair de nosso próprio ambiente literário os exemplos, paradigmas e experiências úteis ao aprendizado recíproco, tentando guardar possível verossimilhança com o estudo da literatura comparada.

No próximo módulo abordaremos os conceitos de poesia e poema, baseados em princípios que o eminente professor Pedro Lyra – que transita entre nós – denomina de “Transitividade do Ser”.

Afonso Estebanez

O OFÍCIO DO POETA 

Objetivo: prestar auxílio cultural voluntário aos interessados em iniciar na arte da criação literária no âmbito da poesia, através de estímulos especiais que visem à desobstrução do medo resultante da inibição, da timidez, da discriminação de qualquer espécie e de outros fatores de exclusão dos indivíduos do processo de autoafirmação sociocultural.

Concebida a poesia, passa o criador à expressão material de seus pensamentos e sensações, realizando-os de ‘maneira original’ ou não, com ‘estilo pessoal’ ou não, conforme sua maior ou menor aptidão. A ausência de originalidade ou estilo pessoal próprio não implica em negação psicomonista do êxtase poético: o leitmotiv. A poesia existe em sua concepção psicossomática dualista. Falta-lhe, porém, a criatividade da comunicação, sempre obediente a um mínimo de preceitos básicos, sem os quais não poderá alcançar o público que lhe dará, ou não, reconhecimento e aprovação.

É por aí que “O Ofício do Poeta” entra para tentar auxiliar, considerando que a criação literária tem sido interpretada, em todos os tempos, como a fusão da intenção criadora e a expressão artística. A palavra – antes elemento nuclear da comunicação – vem absorvendo as mutações lingüísticas próprias do avanço tecnológico do nosso tempo, não devendo – por enquanto – ser foco principal de nossos propósitos iniciais.

Todavia, é fundamental reconhecer que na palavra ‘Há intenções, emoções ou vivências ocultas sob os seus tons e sons indiferentes. A palavras escrita oculta o mundo espiritual do poeta e o leitor compreensivo pode desentranhá-lo. A palavra fixada no texto literário tem acepção e valor convencional no mercado lingüístico’, a despeito da singularidade com que é tratada no mundo contemporâneo. Mas ‘a palavra, já pelo contexto, já pelo matiz insuflado pelo seu criador, passa a ter significado especial, diverso do uso corrente’ (Castagnino em El análisis literario). Neste caso, “O Ofício do Poeta” pretende relevar também, como plano do ‘fato literário’, o princípio de que ‘sonhos são direitos fundamentais indisponíveis da alma humana’ e, como tal, intocáveis...

Afonso Estebanez

Dezembro/2013

SALÁRIO MÍNIMO

pão duro de forma

forjado no forno

abafado da fórmula

dízima periódica

da justiça fundiária

trafegando em carro-forte

à prova de bala

clarão interrompido

que a conquista do ridículo

contagia

eco da senha do grito de greve

batido

no muro de um beco sem saída

palavra de passe da angústia solidária

das máquinas perfiladas sobre a mesa

de jantar dos balanços de vísceras

e perdas e danos e lucros e cifras

recessão da liberdade

que perdeu o barco

da travessia humana...

Afonso Estebanez

(Em memória do poeta Cesar de Araujo

um companheiro/solidário/inesquecível)

AMOR IMPREVISÍVEL

além de mim muito mais além de mim

muito além do que muito além de mim

onde jaz sem memória o meu anônimo

amor além do acaso onde é impossível

perecer o imperecível amor de outono

no alvorecer noturno de uma flor tardia

meu desejo insensato ainda aguardaria

que da sombra o crepúsculo emergisse

e nos cobrisse a alvorada de esperança

de reviver o amor do inevitável eclipse

Afonso Estebanez

(Poema dedicado à Dulce Jacob Genari)

LIVRO DE VIAGEM OU DO DEPOIMENTO

PRIMEIRO que tudo aceito a tirania da saudade

que levo como prova de amor envergonhado:

meu povo é a mulher de todos.

Minha gente submetida da América deBaixo

é a puta rendida da América deCima.

As gaivotas negras da paz estão pousadas

nas sombras das pedras machucadas pelo tempo

– a decidir caminhos que vão não sei pra onde

gritando liberdade de não sei o quê...

O que humilha mesmo é essa guerra de muletas

onde a vergonha da derrota nos obriga

a colher restos de louro jogados pelo chão.

Acostumamo-nos a estender as nossas mãos estradas

e os nossos braços trilhos às locomotivas

que colidem todo o dia com o nosso coração.

E vamos passando em nós uma cidadezinha antiga

onde o Rei um dia prometeu passar...

– E não passou!

Não sei onde arranjei essa coragem de dizer

que nossas guerras são de auroras

renascentes na paz do sangue verde matutino

da criança que ainda acordará dentro de nós...

SEGUNDO a prova do tempo

o irmão cosmoascencionário

não tem ódio nem amor...

Apenas curte a cobiça

do enteu bdélio e formal

– o degas imperador.

Morra a flor, mas guerra é guerra.

Nos bate-bocas da paz

make tecnic of love!

Desde que inventou a fome,

das primas virgens não há

uma só que ele não prove.

Fora, faz praças de sangue

para mostrar na cozinha

aos irmãos que é o mais forte...

No momento da partilha,

se quiser levar a vida

que leve também a morte.

Fraternidade promíscua!

Faz pensar que o beijo seja

a arma com que se apossa...

No entrevero da conquista,

desfralde a sua bandeira...

Mas nunca defraude a nossa!

TERCEIRO mundo ou planeta

ou cortina de montanhas

onde as mãos que não semeiam

tiram flores das entranhas...

Onde o canto se constringe

com mil facas na garganta

que pra viver em que ouve

precisa matar quem canta.

Ninguém sabe a leite ou mel

estrangeiras ilusões

sob a terra prometida

as sementes dos canhões.

Torne ao chão o que é do chão

cada um tem seu processo

e ninguém condene a falta

quando peca por excesso...

Terras, máquinas, nem sempre

põem coroas em quem vence...

Pelo homem haja quem faça,

não haja nunca quem pense.

A semântica da língua

é reserva do senhor...

– Amados, não sejais mudos,

envenenai-vos de amor!

QUARTO de família. 

Odor de gasolina na floresta.

Mulheres cheirando a flor de arroz

chapéus-de-palha na cabeça.

Ah, crianças morrem

porque não sabem que há flores

que são napalms.

Os homens voltam dos pântanos

os alvos dentes camuflados

pelo silêncio premonitório da família.

Quando estiverem todos dormindo

o profundo sono da tragédia

os passarinhos inventarão a guerra...

QUINTO milênio de paz e mistério

nos alvos vultos de voláteis vestes

onde vem leve o vento flautear.

Na pachemina em sândalo na seda

que vão cantando músicas de vidro

purificando os dedos no tear.

Um rebanho se move lentamente

como um rio tangido pelo canto.

Nos braços da mãe um anjo levita...

Ouvem-se passos de velhos amigos

e tece em silêncio toda a família

o pão de amor com que se comunica.

Sáris brilhantes teares incenso...

Aurora policrômica de um deus

que nos fala como antigo parente.

É o segredo da paz que não sentimos

quando nós sem amor lhe desvendamos

o mistério da fome que não sente

SEXTO continente sem amor amado

comprado a peso de ouro

no mercado inflacionário dos brancos.

Os guetos são o sexto sentido

da liberdade currada.

Os mercadores da guerra acreditam

que o amor odiado morre com a morte.

Mas o preço do ódio vendido

é ser vermelho o sangue dos negros...

– Livre, há de querer provar o quanto é forte!

CIRANDA cirandinha

vamos todos cirandar

nossa paz saiu de casa

mas um dia vai ficar...

ou foi dar uma voltinha

para nunca mais voltar...

Afonso Estebanez Stael

(Prêmio “Troféu Casimiro de Abreu” do III Torneio Nacional da Poesia Falada de 1970 – Governo do Estado do Rio de Janeiro – Secretaria de Educação e Cultura – Departamento de Difusão Cultural. Governo do saudoso Geremias de Mattos Fontes. O poema foi cassado pela censura do Departamento de Ordem Política e Social (DOPS) para apresentação pública pela Tv Globo durante a repressão do regime militar instalado no país em 1964, sob os veementes protestos do poeta Cassiano Ricardo, então presidente da Comissão Julgadora do concurso, que nem assim conseguiu passar pela mordaça da censura federal. FOTO: GUERRA DO VIETNÃ 1973 - A fotografia foi tirada por Huynh Cong Ut da agência Associated Press e recebeu o Prêmio Pulitzer de 1973. Esta menina correndo nua se chama Kim Phúc que, 40 anos depois, procura não falar do assunto que ainda hoje lhe causa lembranças traumática da guerra que ela não consegue mais esquecer.