HAIKAIS

Do seio materno

goteja o leite aquecido...

Nascente de amor.

Querias um homem,

mas fazes de mim um deus

na cruz de teus braços.

Saciada de beijos,

entregas-me, enfim, a taça

do teu melhor vinho!

Soutien no leito...

Onde o refúgio dos pássaros

distantes do ninho?

Afonso Estebanez

HAIKAIS

Milagre da vida.

O sêmen alcança o óvulo.

O embrião, a luz!

Ceia de Natal.

Na cabeceira da mesa,

o lugar vazio...

Ah, de beijo em beijo,

quero ver onde vai dar

teu mapa de sardas...

Dorme... Os seios nus...

Pulsa uma cruz nos calvários

da minha paixão...

Plantando em teu corpo,

lanço sementes de beijos

no alto das colinas...

Afonso Estebanez 

HAIKAIS

Maktube... Atração

pelo amor que não se sabe.

Mas se reconhece.

Aquela libélula

pousada na orquídea roxa.

A mulher ausente...

Refúgio de lágrimas,

meu velho salgueiro ensina-me

a chorar sozinho...

Decepado o tronco,

o carvalho renasceu

em forma de berço.

Afonso Estebanez

HAIKAIS

Para que as flores

se me feres com espinhos

quando te dou rosas?

Ah, nunca dei rosas

sem ferir com os espinhos...

Celerado amor!

Deixa-me tocar

com as mãos a tua boca...

Eu sei colher rosas!

Pétala cor púrpura

no linho branco do leito...

O primeiro amor.

Afonso Estebanez

HAIKAIS

E a lua reflete

nas águas calmas do lago

um cisne de prata...

Deus pôs as estrelas

no céu... E quem pôs a lua

no fundo das águas?

Inverno... E ainda colho

no tronco daquele corpo

dois pomos maduros.

Teu aniversário.

As rosas são sempre iguais...

Porém, nunca as mesmas.

Afonso Estebanez

HAIKAIS

O menino morto.

A mulher tece o quimono

com fios de lágrimas...

Numa casa em Kioto.

A dor discreta... Na esteira,

o menino morto.

Sol nascente... As mãos

do dia vão desdobrando

a luz da alvorada...

Sol poente... As mãos

da noite vão redobrando

a luz do crepúsculo...

Afonso Estebanez

JUDAS

Os que venderam a fórmula
da bomba e da talidomida
mataram mais do que Judas
com o beijo da traição.

O Mestre expiou-se na forca,
mas os discípulos, não!

Os mercadores de armas
os caçadores de índios...
Todos renegam a forca.
Os sadânicos satãs
os fratricidas armados
os algozes travestidos
de juízes da multidão...

Todos mataram mais cristos
do que o mestre vendilhão...
Mas se passam naturalmente
por Judas – o bom ladrão!

Afonso Estebanez
(Poema dedicado à poetisa de Poetas Del Mundo
– MEG KLOPPER)

A MAGIA DA EXPRESSÃO LITERÁRIA
OFICINA – MODULAÇÃO INTERATIVA - 13
*FASCINAÇÃO PELA DESCOBERTA DA POESIA*

Ouvi de uma ilustre amiga virtual: “Aprendi a gostar de poemas no dia em que percebi que era possível fazer poesia na prosa e que a poesia vai além daqueles versinhos que eu nunca gostei de fazer, quando as professoras da escola pediam. Poesia pra mim também é um jeito de ver a vida, uma maneira diferente e reveladora de entender (ou não) o mundo. Tem um livro do qual eu gosto muito que adverte: “Quando nem Freud explica, tente a poesia”, em que Ulisses Tavares seleciona poemas que passam por temas estudados pela psicanálise. É fascinante ver que, às vezes, mesmo antes da criação da psicanálise, os poetas conseguiam expressar em versos conceitos tão difíceis de entender racionalmente ou logicamente”. Uma poetisa, de quem prefaciei o primeiro livro de poemas, indagou-me sobre a arte de escrever sem medo: "NÃO SERIA EXATAMENTE ESTA A ESSÊNCIA DA ARTE DE ESCREVER (SEM MEDO), SEJA A COMUNICAÇÃO ENTRE NOSSO INCONSCIENTE (A CAVERNA) E AS EMOÇÕES NELE CONTIDAS E A VIDA CONSCIENTE E, POR CONSEGUINTE, O ATO DE ESCREVER EM SI? COMUNICAÇÃO ESTA QUE SE DÁ POR “BRECHAS" POR ONDE ESCAPAM NOSSAS SENSAÇÕES E ENCONTRAM A LUZ ONDE SE MANIFESTAM AS PALAVRAS ESCRITAS? A NECESSÁRIA INTER-RELAÇÃO ENTRE O MUNDO “ESCURO" DE NOSSAS PROJEÇÕES INCONSCIENTES E O MUNDO DA LUZ POR ONDE ESCAPAM EMOÇÕES, REPRESENTAÇÕES E IDEIAS?”... Isto mesmo! – uma atitude do potencial das forças interiores (inconscientes, psíquicas ou espirituais) que se materializa ‘conscientemente’ em espécie poética (propósito estético). Fazer poema não é um ofício de prerrogativa acadêmica. É uma ATITUDE DA INDIVIDUALIDADE HUMANA. É consequência da descoberta de si mesmo. Não é para ser discutido nem criticado, desde que a crítica é ‘julgamento de valores’, nem sempre objetivo. Os valores da renascença dos séculos XIV a XVI somente foram julgados e reconhecidos a partir da segunda metade do século XIX: Ernest Hemingway, Gertrude Stein, William Faulkner. S. Eliot, Virginia Woolf, James Joyce, Mário de Sá-Carneiro, Fernando Pessoa, Cesar Vallejo, Pablo Neruda, Franz Kafka, Marcel Proust ou Vladimir Maiakovski. Atitude!

Afonso Estebanez

VALSA DE VERSOS
(Hendecassilábicos)

Não quero uma valsa que seja plangente

que engana a nobreza se for orquestrada

mas quero uma valsa que seja indolente,

decerto ao compasso da pátria enlutada.

Se morto, eu espero o silêncio eloquente

do amor descontente da vida engessada,

nem quero uma valsa dançada por gente

de ação indecente em torpeza enterrada.

Sepultem meu corpo no outeiro das aves

sem valsa que imite seus cantos suaves,

e chega do estresse dos sonhos mortais.

Eu quero uma valsa embriagada de azul

da altura das nuvens do céu de Stambul

bem onde o infinito me alumbre de paz...

Afonso Estebanez

AMORES ADQUIRIDOS

Devo empenhar-me em declarar agora

meus direitos aos sonhos não remidos,

pomos maduros que inda há na aurora

dos meus jardins de amores já vividos.

São premissas de enlaces não havidos

canções que se calaram desde outrora

ou encontros de amor não prometidos

que não voltam ou nunca vão embora.

Reclamo as sensações da rosa ausente

no ocaso de minh’alma ainda prudente

de tal forma a aprazer-me de saudade.

Por fim, já ouço a derradeira orquestra

que aos sons dos violões numa seresta

talvez me encantem para a eternidade!

Afonso Estebanez

(Poema que dedico à minha irmã

guerreira Mary Stael Gracine)

TUDO MENTIRA - AMORES ADQUIRIDOS

TUDO MENTIRA

Eu não fico de mal com minhas rosas
pois que é tudo mentira dos espinhos
que há na intriga das flores invejosas
das urtigas que beiram
meus carinhos.

É meu fado entre as flores amorosas
cuidar que os desencantos do jardim
reencantem-se das flores generosas
do canteiro de rosas
que há em mim.

Tudo mentira, as urzes são formosas
se como as rosas são compadecidas
da flor entre as escarpas pedregosas
do deserto de amor
de nossas vidas.

Afonso Estebanez
(Dedicado à minha querida e doce irmã
Vera Lúcia Stael Paris – Ver@ P@ris)